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Sur une rose,
Comme un zéphyr
S’arrête, et pose
Sans la flétrir ;
Avec délice
Je sais puiser
Dans le calice
Où je me glisse,
Sans l’épuiser.
La fleur nouvelle
Dont j’ai joui
Reste encor belle
Lorsque j’ai fui.
Sage ouvrière,
Je sais extraire
Un suc divin
De mainte plante
En qui fermente
D’un noir venin
La sève ardente ;
Car tout m’est bon,
Lis ou chardon,
