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L’homme reste sombre et rêveur,
Plein des affaires de la vie,
Traînant les chaînes du labeur
Où l’existence le convie.
La ville est la même qu’hier,
Et malgré ses grands airs de fête,
Souffrant, sous le froid de l’hiver,
Le pauvre courbe encor la tête.
Le vieillard n’en est pas plus gai,
Ce jour même ajoute une ride,
À son front pâle et fatigué !
Son sort n’en est pas moins rigide.
Dites, enfants, quel est ce jour
Exempt de larme, exempt d’orage,
Qui dans un horizon d’amour
Se lève en saluant votre âge ?
