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Mais non, le soleil brille encor.
Une nuée aux teintes d’or
Est son escorte.
À peine un zéphir attiédi
Vient rider le flot engourdi
Où vogue à l’heure du midi
Le brin d’herbe ou la feuille morte.
Alors il vante son repos,
Et, s’animant par maint propos,
Blâme leurs ailes
De battre ainsi l’air calme et pur,
Par un beau ciel chargé d’azur
Lorsque midi sur l’épi mûr
Fait chanter les cigales grêles.
