Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
— 8 —
Quand, les flancs épuisés, la féconde Nature
Aux insectes frileux refuse la pâture,
Et que le givre endort l’eau vive des fossés ;
Quand, grelottant de froid, l’orme aux formes étranges
N’a plus d’ombre à donner aux doux nids des mésanges,
Alors sonne au beffroi le glas des trépassés !
Alors, la cloche sainte, en lugubres volées
Au saint lieu nous appelle. Et des monts, des vallées,
Du toit couvert de chaume et des riches lambris,
La foule accourt, et, sous les feux de cent lumières,
Elle dit à genoux ses ardentes prières
Et fait pleuvoir la paix sur tous ses morts chéris.
Puis l’orgue frémissant fait retentir le temple
D’accords pleins de tristesse, et le Dieu qui contemple
