Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
— 182 —
Lorsque vers l’occident ton bras tremblant se lève,
Sur un peuple au berceau daigne jeter les yeux,
Et bénis notre race étonnante de sève,
Les travaux à venir, le repos des aïeux.
Comme les chérubins qui couvraient de leurs ailes
L’arche sainte cachée au sommet du Nébo,
Nos prêtres ont veillé, gardiens toujours fidèles,
Sur la religion qui fut notre flambeau.
Et ceux-là qui voudraient de la foi des ancêtres
Effacer pour toujours l’empreinte sur ces bords,
Devront, fouillant le sol pour en devenir maîtres,
Jeter aux quatre vents la cendre de nos morts ;
