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Elle n’est plus à toi, la ville aux sept collines,
Elle n’est plus à toi, l’immortelle cité,
Mais pour la contempler, quand, le soir, tu t’inclines,
De la reprendre un jour tu n’as jamais douté.
Ton esprit reconstruit les siècles en poussière,
Le passé se déroule, et relevant le front,
Tu vois les vieux Césars succomber devant Pierre
Et tu dis : Les nouveaux à leur tour tomberont !
Parmi la multitude immense qui se presse
Afin de t’acclamer, vieillard aux traits sereins,
Du monde partageant la commune allégresse,
Nous t’avons envoyé de pieux pèlerins.
