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Alerte, voyageur ! Mortelle est sa blessure.
Sa tige à tout passant vomit le noir poison.
On la nomme Luxure,
Et ceux qu’elle a frappés ont perdu la raison !
Obstinée à son œuvre, elle se multiplie,
Et brise dans sa fleur plus d’un noble talent.
On la nomme Folie,
Et son philtre a perdu plus d’un cerveau brûlant.
Que le passant rêveur évite sa caresse,
Car malheur à celui qui près d’elle s’endort !
On la nomme Paresse.
Le sommeil qu’elle donne est lourd comme la mort.
