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À ZANTE
elle île ! qui de la plus belle de toutes les fleurs tires le plus aimable de tous les noms aimables, le tien ! Combien de réminiscences et de quelles heures radieuses ! s’éveillent d’abord à ta vue et de tout ce que tu contiens ! Combien de scènes et de quelle félicité disparue ! Combien de pensée et de quelles espérances ensevelies ! Que de visions d’une jeune fille qui n’est — plus, non, plus sur tes pentes de verdure ! Plus, hélas ! ce triste et magique mot transforme tout ! tes charmes ne plairont plus ; plus, ta mémoire. Pour un sol maudit je tiens désormais ton rivage émaillé de fleurs. Ô île d’Hyacinthe ! ô vermeille Zante ! « Isola d’oro, Fior de Levante. »
