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POÉSIES
Des biens que nous devons à sa douce imposture
Que s’ils étaient vrais et constans,
Peut-on les perdre sans murmure ?
Hélas ! n’est-ce donc point une heureuse aventure
Pour qui laisse au devoir conduire tous ses pas,
De pouvoir, sans blesser la vertu la plus pure,
Écouter sur un lit de fleurs et de verdure
Un amant qui ne déplaît pas ?
À ces mots, son dépit cessant d’être le maître,
La jeune Iris se tut, poussa de longs soupirs,
Rougit, et se livra peut-être
À de dangereux souvenirs.
