À peine passons-nous d’un siècle le milieu.
Un rien peut nous détruire ; et l’ouvrage d’un Dieu
Dure moins que celui des hommes.
XIII.
Homme, vante moins ta raison ;
Vois l’inutilité de ce présent céleste
Pour qui tu dois, dit-on, mépriser tout le reste.
Aussi faible que toi, dans ta jeune saison,
Elle est chancelante, imbécile ;
Dans l’âge où tout t’appelle à des plaisirs divers,
Vile esclave des sens, elle t’est inutile ;
Quand le sort t’a laissé compter cinquante hivers
Elle n’est qu’en chagrins fertile ;
Et quand tu vieillis tu la perds.
XIV.
Les plaisirs sont amers d’abord qu’on en abuse :
Il est bon de jouer un peu,
Mais il faut seulement que le jeu nous amuse.
Un joueur, d’un commun aveu,
N’a rien d’humain que l’apparence ;
Et d’ailleurs il n’est pas si facile qu’on pense
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