VII.
Que chacun parle bien de la reconnaissance !
Et que peu de gens en font voir !
D’un service attendu la flatteuse espérance
Fait porter dans l’excès les soins, la complaisance :
À peine est-il rendu qu’on cesse d’en avoir,
De qui nous a servi la vue est importune :
On trouve honteux de devoir
Les secours que dans l’infortune
On n’avait point trouvé honteux de recevoir.
VIII.
Quel poison pour l’esprit sont les fausses louanges !
Heureux qui ne croit point à de flatteurs discours !
Penser trop bien de soi fait tomber tous les jours
En des égaremens étranges.
L’amour-propre est, hélas ! le plus sot des amours ;
Cependant des erreurs il est la plus commune.
Quelque puissant qu’on soit en richesse, en crédit ;
Quelque mauvais succès qu’ait tout ce qu’on écrit ;
Nul n’est content de sa fortune,
Ni mécontent de son esprit.
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