capable d’écrire en vers immortels l’histoire de ta vie. Il faut que, dans la douleur, tes fils puissent chanter ta gloire ; il faut que, dans l’ivresse du triomphe, ils puissent chanter ta vertu.
– Où trouver ce barde ?
– Je ne sais trop. Les vrais bardes sont rares et ils se cachent, aimant mieux parler à l’oreille des bois qu’à l’oreille des princes. Au lieu de suivre le char des chefs, comme les roseaux vides qui croient chanter parce qu’ils ronflent, les vrais bardes ne suivent que la chevrette qui les regarde, que la mésange qui les écoute, que la femme qui les fuit.
– Je vais faire annoncer dans les pays où l’on parle gaël, qu’il y aura à Kerléon un combat poétique et qu’Arthur donnera un bouclier d’or au vainqueur. Le prix étant beau, tous les bardes viendront, et je dirai au plus habile : « Écris mon histoire ; tu auras pour chacun de tes vers une pièce d’or rouge. »
