Lorsque Attila fut parti, les brins d’herbe se demandèrent pourquoi cet homme les écrasait sous les pieds de son cheval et la bruyère se mit à pleurer.
Elle songeait aux lourds chariots qui broyaient ses branches, elle songeait aux grands feux qui brûlaient ses racines autour du camps des cavaliers. Le soleil l’entendit.
Le blond jeune homme se pencha sur la crinière des chevaux aux pieds ailés et dit à la bruyère : « Ne pleure plus, fleur des chemins, je ferai mourir Attila, le roi des cavaliers. »
Ecoute sœur des mouettes, ce que dit au soleil le Vieux, le père du monde : « La main d’un homme ne peut pas tuer, la main d’un Dieu ne doit pas tuer Attila, le moissonneur. »
Dès que la nuit, secouant son voile, sema les étoiles sur la pourpre du soir, le blond jeune homme prit la forme d’un cygne et vola vers la tente où dormait Attila.
