SCENE VII. — DORIPPE, PÉRISTRATE, SYRA, LYCISSA.
DORIPPE. Syra, que j’ai envoyée il y a déjà longtemps chercher mon père, n’est pas encore de retour. Ce retard me fait croire ou qu’elle a été changée en rocher, ou qu’elle est devenue si enflée par la morsure d’un serpent, qu’elle ne peut revenir.
SYRA, à part. C’en est fait de moi : voilà ma maîtresse, elle me cherche.
DORIPPE. Je ne puis plus rester dans la maison. Mes yeux ne supporteront jamais la vue d’une rivale qui a tant de charmes. Elle serait déjà mise à la porte ; mais mon cher Eutyque m’en empêche… Au reste, j’ai peine à croire ce qu’il m’a dit.
LYCISSA, à Péristrate. Entendez-vous, Péristrate ?
PÉRISTRATE. Oui, j’entends. Laisse-la continuer.
LYCISSA. Volontiers.
DORIPPE. Il dit qu’elle est venue chez nous pour obliger un vieillard de nos amis, qui prétend la mettre en vente, afin de l’ôter à son fils par ce moyen. Mais c’est une ruse de mon mari ou de mon fils ; leurs discours ne s’accordent point. Mon mari dit qu’on la lui a remise en séquestre ; mon fils soutient qu’elle doit être vendue.
SYRA, à part. Il faut que je l’aborde à l’instant, afin qu’elle ne s’imagine pas que je me sois arrêtée exprès.
DORIPPE. Je ne m’en rapporte pas à ce que dit mon fils ; il ne fait qu’obéir à son père. Quant à mon mari, c’est un vrai coucou, dont il débite amplement les mensonges. En vérité, je m’en rapporterais plutôt à ce que dirait le cuisinier. Mais j’aperçois Syra ; comme elle court, la vieille sorcière ! Syra !
SYRA. Qui m’appelle ?
DORIPPE. La peste qui t’étouffe.
SYRA. Adressez plutôt ce souhait à votre rivale et à votre cher époux.
DORIPPE. Ce bon mot m’apaise entièrement. Où est mon père ? Pourquoi n’est-il pas arrivé ? Est-ce la goutte qui le retient ?
SYRA. Il n’est atteint ni de goutte, ni de crampe, puisqu’il va bien à pied à sa maison de campagne.
DORIPPE. Il n’est pas au logis ?
SYRA. Non.
DORIPPE. Où est-il ?
