Sur ce que Frédéric lui-même a laissé voir,
Sur sa pitié pour elle, et sur son désespoir.
N’en cherchez pas, Seigneur, de preuve plus solide.
Son désespoir nous peint celui d’Adélaïde.
Quoique amant maltraité, son cœur compatissant
N’a de maux et d’ennuis que ceux qu’elle ressent :
Et ne m’alléguez pas que peut-être il m’abuse.
Il s’emporte, il menace, il vous plaint, il s’accuse.
Du tyran qui le sert il déteste l’appui :
Ses prétentions même ont cessé d’aujourd’hui ;
D’aujourd’hui comme un crime il regarde sa flamme.
Voilà pour un rival bien de la grandeur d’âme !
Et c’est ce que je vois de plus flatteur pour vous :
Plus le rival est grand, plus le triomphe est doux.
J’aimerois mieux une âme et moins noble et moins tendre.
Moins Frédéric prétend, plus il eût pu prétendre.
Que n’eût pu sa vertu sur un cœur vertueux ?
Je serois bien injuste et bien présomptueux,
Si le ciel aujourd’hui vouloit que je périsse,
D’exiger ou d’attendre un si grand sacrifice !
La mort rompt tous les nœuds qui peuvent nous lier.
On l’estime ; on l’eût plaint : il m’eût fait oublier.
Déjà, peut-être… Mais mes yeux vont m’en instruire.
