Désavoueroit les soins qu’on prend ici pour elle ;
Craindroit que l’un de vous ne s’en laissât toucher,
Et seroit la première à se le reprocher.
Madame, je le vois, l’amour qu’on vous oppose,
Et qui pour nous est tout, est pour vous peu de chose ;
Peut-être si l’objet vous en étoit connu,
Auriez-vous contre nous l’esprit moins prévenu.
Pour moi, plus je le vois, moins je me désapprouve ;
Mon cœur à son aspect de plus en plus l’éprouve…
Le mien aussi, madame ; & je sens qu’en effet…
Que de jargon perdu pour dire un mot ! Au fait.
De riens & de fadeurs, Madame, on vous amuse.
C’est vous que nous aimons, & voilà notre excuse.
Vous m’aimez !
Tendrement ! Si celle qui vous suit
Était honnête fille, elle vous l’auroit dit.
Peut-être cet aveu, madame, est téméraire :
Mais nous ne le faisons que pour vous moins déplaire ;
Et que pour nous purger d’un reproche odieux
Qui nous peint comme autant de monstres à vos yeux.
