Grégoire aura jasé.
Quoi donc ? Qu’avois-je dit ? Il est si peu rusé !
Et la simplicité livrée à la colère,
Sait si mal d’un secret renfermer le mystère !
Du malheur dont encore il ne m’avoit rien dit,
En menteur mal-adroit, il m’a fait le récit ;
Du besoin qui le presse, accusant cette perte ;
Dédaignant toutefois quelque pistole offerte ;
Entamant cent discours qu’il ne finissoit pas ;
Se désolant tout haut, se consolant tout bas ;
Son cœur qui ne sent point ce qu’il veut que l’on croie,
Pétilloit dans ses yeux d’une visible joie ;
De mon maître & de lui la belle humeur enfin,
Tout prouve notre erreur & leur esprit malin :
Bien plus, d’un tas d’écus qu’à huis-clos on manie,
Mon oreille a surpris l’indiscrète harmonie.
Mon jugement est sûr, le vôtre l’est aussi ;
L’incendie est un conte, & l’argent roule ici.
Que prétend donc mon père, & qu’a-t-il voulu dire ?
Ah ! Je vois où tendoit le jeu qui le fait rire.
Quant à moi j’en pénètre aisément le motif.
C’est que, sur votre compte, on l’a rendu craintif.
