D’un riche procureur l’héritier & l’aîné ;
Et l’on se sent toujours, tiens, de ce qu’on est né.
Fils d’un père opulent, honnête homme peut-être,
S’abaisser à servir ! Vivre aux gages d’un maître !
Quelle honte !
Oh que non ! J’ai consulté le cas :
Pour être un peu laquais, on ne déroge pas.
Bien loin même qu’en rien, notre ordre qui te blesse,
Tout roturier qu’il est, déroge à la noblesse,
Il a servi de grade à mille honnêtes gens,
Pour y pouvoir atteindre à beaux deniers comptant.
D’ailleurs, mes chaînes sont honnêtes & légères ;
Mon maître a des égards, & nous vivons en frères.
S’il est même entre nous un peu d’autorité,
Je puis dire, à bon droit, qu’elle est de mon côté.
Ah ! Que ne suis-je entré plutôt à son service !
Il n’eût pas de ses fils entretenu le vice ;
Ni, s’abîmant pour eux, dupe de sa douceur,
De leur ingratitude essuyé la noirceur.
Contre leur flatterie il auroit tenu roide ;
Et la cuisine ici ne seroit pas si froide.
Mais baste ! Le passé, comme on dit, est passé.
L’avenir nous menace, & c’est le plus pressé.
Aussi mon père & moi nous allons… patience !
Je ne dis mot : suffit ! J’y mettrai ma science.
