Si bien que, tout en gros, ce qui reste est formé
D’un petit bien champêtre à mon père affermé :
Et je vois le moment où quelqu’un d’eux le prie
De se défaire encor de cette métairie.
Dont il se déféroit ?
Sur le champ. Des ingrats
L’indigne avidité ne le rebute pas.
Et malheur à qui veut lui dessiller la vue !
Le moindre mot contre eux l’assassine, le tue.
Doux, traitable d’ailleurs, & d’un esprit fort bon,
Sur cet article seul il n’entend point raison.
C’est un père.
Ma foi c’est… c’est un imbécile :
L’un est plus sûr que l’autre. En un mot comme en mille,
Nous souffrons : sans cela je m’en soucierois peu :
Que m’importe à moi ? Mais, à peine un pot au feu.
Boire de belle eau claire, & manger du pain d’orge,
Tandis que chez les fils le superflu regorge ;
Jeûne éternel ici, vingt repas là pour un ;
Quand on est saoul chez eux, chez nous tout est à jeun.
N’est-ce pas une chose indigne, horrible, infâme,
Qui mérite ?… Eh ! Morbleu ! Raisonnez donc, Madame.
