Je veux mourir ici sous les coups d’étrivières.
Les bourreaux, pour un sou, se les feroient donner.
Il aura beau jurer, pester, crier, prôner,
Dire que tout leur bien lui vient de votre père ;
Qu’il entend, comme à lui, que vous leur soyez chère ;
Supplier celui-ci ; menacer celui-là :
Elle est pauvre ? oui, mes fils. eh bien, épousez-la.
Vous n’avez pas, Madame, autre réponse à craindre.
Je le plains.
Et moi, non. C’est bien fait. Faut-il plaindre
Ces pères, vrais fléaux de la société,
Tout pétris des fadeurs de la paternité ;
Qui, de leurs yeux bénins, couvrent leur sotte race ;
Prétendent, qu’ainsi qu’eux, chacun s’en embarrasse :
Regardent de travers, & traitent de fâcheux,
Quiconque ose ne pas s’y complaire autant qu’eux ?
Tels sont de celui-ci les malheureux vertiges.
Il s’imagine avoir engendré trois prodiges.
Mon financier ! La peste ! Un habile garçon !
Pour mon pauvre auditeur, hélas ! Il est si bon !
Et Valère ! Tudieu ! Mon fils le capitaine !
Je vous le garantis, à trente ans un Turenne !
Il les révère enfin, tant il en est charmé.
Et dieu sait cependant comme ils vous l’ont plumé !
Mes drôles doucement, de caresse en caresse,
L’ont, de ce qu’il avoit, dépouillé pièce à pièce ;
