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Bientôt, me souriant d’un immortel sourire,
Tu demandais : d’où vient ton trouble et ton émoi ?
A quel homme, à quel dieu, mon fils doit-il prescrire
De courir près de toi ?
Je te l’amènerai, fût-ce de Syracuse,
De Thèbes, de Memphis, ou des bords de l’Euxin ;
Poète, il sera sourd aux accents de la Muse,
Et, soldat, au buccin.
Mais aujourd’hui Phaon dédaigne ma tendresse…
Et je chante à Leucade en pleurant sur mon sort.
Ah ! perfide Vénus, accorde à ta prêtresse
Ou l’amour ou la mort !
