Il s’arrêta, hésita quelque temps.
— Il faut pourtant bien, se dit-il, lui donner un motif.
Après une minute de réflexion, il reprit la plume et continua :
« Je suis obligé de quitter Paris. »
— Ma foi non, je ne mettrai pas cela : trouvons autre chose. Ce motif est stupide. Emma ne manquerait pas de me rencontrer dans le quartier, et alors !
Jacques déchira la lettre commencée et en jeta les morceaux dans le panier.
Tandis qu’il cherchait une excuse plausible, Marguerite Alcinde s’offrit à son imagination, telle qu’elle lui était apparue dans son salon de la rue Fortuny, non point, peut-être, mystérieuse et troublante comme il se l’était représentée, mais plus simple, plus intelligible et pour ce plus aimable encore. C’était surtout sa simplicité qui avait surpris le jeune homme et qui l’avait ravi.
— Et quelle grâce ! pensait-il. Que de distinction dans les manières et dans le langage ! Oh ! c’est par une femme comme celle-là, qu’il doit être bon de se sentir aimé. Je comprends qu’on se ruine pour des êtres pareils, pour une caresse de leurs mains, seulement
