Son ambition n’a plus de bornes. Elle s’enfle comme une voile. Il rêve de devenir Dieu lui- même.
— Excelsior, se dit-il en relevant sa moustache.
Il est arrivé au fauteuil doré, garni de velours rouge. Jane Barnesse, Jane Dubanton, sa femme, est à côté de lui.
L’officiant, escorté de ses acolytes, monte à l’autel, le calice en main, et va consacrer leur union.
Ce qui se passe alors, Jacques n’en a plus que très vaguement conscience : son esprit est déjà dans l’avenir. C’est à peine s’il entend les louanges dont le couvre le prêtre dans son allocution, c’est à peine s’il se rend compte du lieu où il est, de ce qu’il y fait ; une ivresse immense l’envahit, à laquelle il s’abandonne voluptueusement, tandis que la voix de sa destinée chante à ses oreilles :
— Monte !… monte !… monte !… L’avenir est à toi !…
