Il s’arrêta, puis, comme prenant plaisir à tourner autour du pot :
— Seulement, ma mignonne, ça ne se trouve pas comme ça du jour au lendemain, un mari. Il faut chercher : le choix est difficile.
Jane rougit, baissa les yeux et murmura en déchirant lentement, d’un bout à l’autre, la feuille de papier qu’elle tenait à la main :
— Il est fait, mon père.
Du coup, le vieux ne riait plus. Il se redressa dans son fauteuil, tout droit, et, le visage cramoisi, les yeux démesurément ouverts :
— Tu dis ?
Jane venait de se lever : froidement, elle jeta ces mots, qu’elle scanda :
— J’aime M. Jacques Dubanton.
Et plus bas, bien que distinctement, elle ajouta :
— Et je lui ai promis ma main.
La foudre fût tombée aux pieds de Barnesse qu’elle l’eût moins ahuri que ne le firent ces dernières paroles.
— Dubanton, répéta le vieillard qui étouffait, Jacques Dubanton !… Promis ta main !… À lui !… Tu as fait cela !… Toi ! Tu as promis ta main à ce chenapan !…
