le long du corps et il l’approcha, en tremblant, de ses lèvres.
Cependant le vieillard s’était recroquevillé. Les couvertures dessinaient ses genoux, plus élevés maintenant que sa tête, pourtant appuyée sur deux gros oreillers. La mort arrivait, s’emparait peu à peu de ce corps, lui donnait ces apparences, ces formes, qui, de tout temps, ont fait frémir les vivants, les plus courageux même.
— Père Dubanton, dit alors le curé, qui s’était approché du lit, c’est votre fieu, votre bon fieu, qui vient vous embrasser avant que vous ne partiez pour le ciel.
Le vieillard entr’ouvrit les yeux.
— Mon fieu ! répéta-t-il.
— Oui, c’est Jacques.
— Ah !…
Et il referma les yeux.
Jacques éclata en sanglots :
— Il ne me reconnaîtra plus ! C’est fini ! Et moi qui venais chercher son pardon !…
— Ne te désole pas, fit le curé. Le bon Dieu permet souvent qu’à la dernière minute le mourant reprenne sa lucidité. J’ai souvent vu cela, moi, et j’en ai vu, de pauvres gens trépasser.
