Ce fut tout ce qu’il put articuler.
— Cela t’étonne, dit le prêtre. Je le comprends.
Le vieillard, en disant cela, jeta sur la pièce un regard circulaire.
— Quel luxe ! mon pauvre enfant ! Évidemment ma place n’est pas ici. Je me suis informé, avant que d’entrer, si tu étais seul. Je sais qui tu fréquentes. Quand j’ai été sûr, alors… D’ailleurs, je serais venu quand même !
Le visage de Jacques Dubanton, qui peu à peu s’était rasséréné, s’assombrit à ces derniers mots.
— Vous avez donc, notre curé, demanda-t-il, quelque chose de bien important à me dire ?
— Je viens à Paris tout exprès pour te voir, moi qui ne voyage jamais. Je suis allé d’abord à la pension Adélaïde. On ignorait ou l’on feignait d’ignorer ce que tu es devenu. Je me suis mis en campagne et, la Providence aidant, j’ai retrouvé ta trace et… j’en ai appris de belles sur ton compte ! Hélas ! Ce luxe qui t’entoure me dit bien qu’on n’a point menti. Mais passons : ce n’est pas le moment.
— Oui, abrégez. Qu’avez-vous à m’apprendre ?
