— Mon pauvre Jacquot ! murmura-t-elle : déjà !…
— Ne pleure pas, ma chère maman : je t’écrirai dès mon arrivée à Paris. Et puis je viendrai bientôt vous voir, aux premières vacances.
Jacques se leva, prit un gros manteau de laine qui était sur une chaise, le jeta sur ses épaules et, suivi de sa mère et du curé, il alla rejoindre son père dans la cour. Entre les brancards d’un cabriolet, un cheval vigoureux piaffait d’impatience : un garçon de ferme, suspendu à sa bouche, s’efforçait de le calmer.
Le père Adrien, une lanterne à la main, faisait le tour de l’équipage, s’assurait que la bête était bien harnachée. Il monta sur le siège, prit le fouet et les rênes.
— Allons, Jacques : nous n’avons plus de temps à perdre !
— Voilà, je viens !
— Jacquot, dit la mère Dubanton à l’oreille de son fils, tu trouveras au fond de ta malle un petit portefeuille en peau de cochon : j’y ai mis un billet de cinq cents francs, mes économies.
— Bonne mère !
— Et puis… il y a aussi… dans le porte-
