matin. C’est regrettable, car il était important. Bah !… une fois n’est pas coutume !
Il s’habilla.
On entendait la voix désagréable de Mme Adélaïde qui tempêtait dans l’escalier.
— Elle m’embête, cette vieille femme ! s’écria Jacques.
Il se mit à son bureau, essaya de travailler, mais il avait mal à la tête et dut y renoncer. Il referma ses livres et se jeta sur son lit. Tout l’exaspérait, il s’exaspérait lui-même. Il se trouvait dans la pire des situations, sans issue, et pas une idée consolante, pas un espoir ne venait éclaircir les ténèbres de son esprit. Ah ! oui, il voulait être riche ! Mais comment le serait-il jamais ? Devant lui, cinq ou six ans de travail acharné et de misère, et puis après ? Il serait avocat. Mais que d’avocats sans causes, à Paris. Et puis, comme le disait Crapulet, en admettant qu’il réussît dans cette carrière, ce ne serait jamais avant trente-cinq ou quarante ans. Les plus belles années de sa jeunesse se seraient envolées, et ni la fortune, ni le succès, ni la gloire ne les lui rendraient jamais. Et il conclut :
— Je n’étais pas fait pour être le fils de paysans !
