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SUR UNE FLEUR DE CAPUCINE
Il est sur mon balcon, sous le ciel gris qui pleut,
Dans une caisse verte où l’eau ravine,
Triste de sa gaîté qui vous chagrine un peu,
Une fleur de capucine.
Attardée en l’automne humide, où tout est las,
Où la mort, parce qu’elle a faim, chemine,
Elle est belle d’être la dernière, est-ce pas,
Cette fleur de capucine.
Puissé-je en vieillissant — trop chimérique vœu ! —
Garder de la jeunesse qui s’obstine,
Comme en a, sous le ciel d’automne qui pleut,
Cette fleur de capucine.
