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L’ART DE DEMAIN
Je songe quelquefois, aux soirs des vains efforts,
À cet art de demain, énigmatique encor,
Qui tressaille pourtant dans le fond de notre âme
Comme un proche avenir
Et la tourmente ainsi que tourmente une femme
L’enfant qui va venir.
Parés de quels habits, formules inconnues,
L’Art que nous attendons descendra-t-il des nues !
Je ne sais, mais déjà dans l’aube se levant
J’entends, plus léger qu’elle,
Quelque chose, confus, qui frémit dans le vent,
Comme un battement d’ailes.
