pisseries épaisses, aux lampes voilées, et ils disparurent.
Alors, dans le silence qui s’était fait, une draperie s’écarta et Yvonne Le Boterf sortit.
Ses yeux étaient secs, brûlants ; elle avait des plaques rouges sur les joues. Elle regarda autour d’elle sournoisement et sa main s’allongea vers un flambeau. Elle cherchait de quel côté le feu prendrait le mieux. Puis elle s’arrêta.
L’outrage qu’elle avait reçu resterait ineffaçable : c’était une flétrissure éternelle qu’elle voulait imprimer sur la face odieuse d’Edwards.
La honte, la douleur, la haine montaient de son cœur à son cerveau, lui soufflant des fantaisies furieuses de crimes inouïs, des inventions de drames terribles où passait la vision de toutes les tortures qu’ont inventées, dans leur fièvre, l’imagination cruelle des hommes.
Elle voyait rouge. Ses tempes battaient.
Soudain un grand frisson la prit : une idée infernale venait de se poser sur elle.
Là, à deux pas, sur le bureau, des clefs, un tiroir ouvert, des papiers, un secret d’État peut-être, de ces choses qui, dévoilées, font de l’homme à qui on les avait confiées un traître à son pays, un espion, un lâche.
Elle se glissa, sans un bruit, se courba, flaira avec sa haine ce qui était de bonne prise, tourna hardiment dans ses doigts des plis enfouis au plus
