Le professeur murmure en parcourant les feuilles de la narration :
— Il y a cependant là des tours de phrases, des intentions de style, des expressions, des images… Très curieux vraiment !
Se penchant vers la sœur, tous bas :
— L’intelligence de cette petite fille est remarquable. Votre meilleure élève, assurément, ma sœur.
— Certes, si elle voulait, soupire la sœur gardienne ! mais une paresse !… Indolente et dissipée, la voilà toute. Quand elle ne rêve pas des heures, le nez en l’air, elle saute, court, bondit comme une chèvre… Mais une horreur du travail !… Et, je ne sais pas comment elle s’arrange, elle finit par tout savoir sans avoir rien appris.
— C’est bien cela, marmotte le professeur, un nouveau, un jeune, qui s’oublie à contempler Sylvère toujours debout, rougissante, le front baissé.
Puis la leçon continue : il appelle les places :
— Première, Mlle du Parclet…
— Comme toujours, grommèle une mécontente.
— Et cela, parce qu'elle est jolie, siffle une jalouse.
Mais ces murmures sont entendus. Sylvère pleure, la sœur punit, le professeur sourit et dit à demi-voix :
— Petites femmes, allez ! Pauvre Sylvère !…
« Chère grand’mère, merci, votre lettre m’est arrivée à mon réveil comme une caresse, comme vos baisers du matin, là-bas, chez nous. Vous me demandez ce que je veux que vous me donniez pour l’anniversaire de ma naissance, pour mes quatorze ans, parce que vous ne pouvez croire, dites-vous, au désir que je vous ai exprimé, à ce sujet, la dernière fois que je vous ai vue ; vous me dites que je suis une trop
