Les notes sur l’existence de Sylvére du Parclet pendant ces trois mois, passés partie dans un couvent, partie dans une maisonnette en pleine lande, presque au bord d’une falaise, près de Vannes, sont brèves, sans lien : à peines des bornes espacées sur sa route cruelle, indiquant le chemin suivi ; et, çà et là, comme un écho des cris jaillis de son âme tourmentée.
— … Quant à Lili, elle m’inquiète de bien des façons… C’est une étrange petite fille, j’allais dire petite femme.
Elle approche de l’âge critique et tout son être se détraque. Ce qu’elle ressemble à son père !… J’ai bien peur ! Certes oui, elle sera jolie, trop ! La voici jetée dans une ferveur de dévotion effrayante. Elle couche étendue sur un petit crucifix qui s’imprime en creux sur tout son corps. Ne s’est-elle pas avisée de se percer les mains avec une épingle ! Et aucun moyen de l’empêcher de faire ce qu’elle veut ; elle tombe dans des crises si dangereuses qu’il faut lui céder.
Les médecins espèrent que cela passera quand certaines choses seront survenues. Mais quel souci !
Oui, Paul, m’écrit des lettres très douces. Il est devenu calme, patient. Quelquefois même je trouve… Mais je ne veux pas me montrer déraisonnable et me plaindre d’une sagesse que j’ai exigée ; cependant, parfois ses lettres me laissent triste !…
