Comment, il ne le lui rendait pas tout de suite ? Serait-ce possible ? Elle se retourna vers lui, presque joyeuse.
— J’irai à la Revue, si vous le préférez.
— C’est cela.
— Quel jour ?
— Je vous l’écrirai.
— Et… vous le publierez bientôt ?
— Peut-être.
Un ravissement passa sur le visage de Sylvère, en même temps qu’un peu de honte lui venait.
Comme elle l’avait mal jugé ! Mais il était charmant, ce cher directeur ! Qu’avait-elle à se plaindre ? Sans doute, si elle avait été légère, il en aurait profité ; mais, repoussé, il ne lui en voulait pas ! Quel brave homme !
Elle lui tendit naïvement les deux mains.
— Vous êtes bon, je vous remercie.
— C’est moi qui vous suis infiniment reconnaissant, dit-il, légèrement railleur, et s’inclinant trop bas.
Et ils sortirent.
Sur le trottoir, après avoir fait quelques pas :
— Je vous demande pardon, madame, j’ai un rendez-vous.
Il salua, rebroussa chemin, tandis qu’à son tour s’en allait Sylvère, un peu surprise, mais rassurée.
Les bals costumés de Mme Alix Deschamps étaient très courus. L’aimable authoress savait attirer beaucoup de monde chez elle. D’abord, elle ne fatiguait pas de l’éloge de son talent ni du détail de ses œuvres ; elle posait pour la femme encore jolie et très aimée, et pas du tout pour un bas-bleu ; — le bas qu’elle préférait était noir, brodé, et d’une galante transpa-
