Qu’il fut tant perdu de papier,
Sans que, pour chose aucune faite,
Personne en soit plus inquiète.
Ce que, pour nous rendre plus doux,
Le Roi voulut que contre nous
Tant de lettres expédiées,
De déclarations criées
Du côté de Sa Majesté,
Tout fut cassé par sa bonté,
Qui prit la place de la haine ;
Et dit que sa maman la Reine,
Dès le premier beau jour d’été,
Enverroit au fleuve Léthé[1]
Quelqu’un qui prît de cette eau forte,
Qui fît oublier toute sorte
D’unions, ligues et traités,
Dont ne seraient inquiétés
Ceux qui, pour faire telle ligue
Non conteus de faire une brigue,
Ont levé soldats, pris deniers,
Tant publics que particuliers ;
Qu’on maintiendra dans leurs offices,
Biens, honneurs, charges, bénéfices,
Au même état qu’ils se trouvoient
Quand les Parisiens buvoient
La nuit des Rois, nuit qu’ils perdirent
Le vrai, pour mille faux qu’ils firent :
Pourvu qu’ils mettent armes bas,
Et ne s’opiniâtrent pas
Aux ligues, s’ils en ont aucune,
Sous couleur de cause commune.
Tous les prisonniers renvoyés,
Tous nos soldats congédiés :
Ce qui fut fait. La cour, joyeuse
D’une fin de guerre ennuyeuse,
L’enregistra la publia,
Vérifia, ratifia ;
Et quand elle fut publiée,
Registrée et vérifiée,
Dit qu’on priroit Leurs Majestés
De rendre Paris ses beautés,
Sa splendeur et son éminence,
En l’honorant de leur présence.
Ce qui ne se fit pas si tôt
Qu’auroit souhaité le courtaut :
Car le Roi partit pour Compiègne,
Où trois mois il tint comme teigne,
Et ne revint de très-long-temps
Au grand deuil de nos habitans.
Ainsi la paix nous fut donnée
Et notre guerre terminée ;
Ainsi finit notre blocus.
Ainsi, ni vainqueurs ni vaincus,
Nous n’eûmes ni gloire ni honte :
Nul des partis n’y fit son compte.
Le vôtre y souffrit moult ennuis,
Y passa de mauvaises nuits
Dans un si grand froid, qu’on présume
Qu’il y gagna beaucoup de rhume.
Le nôtre en fut incommodé ;
Le carnaval en a grondé ;
Le carême en a fait sa plainte :
Phylis, Chloris, Sylvie, Aminthe,
Y perdirent tous leurs galans.
Le Palais n’cut plus de chalands
Le procureur fut sans pratique,
Le marchand ferma sa boutique.
L’arthamène fut sans débit,
Et l’on pensa chanter l’obit
De l’Ibrahim, de Polexandre,
De Cléopâtre et de Cassandre,
Avec celui de leurs auteurs,
Leurs libraires et leurs lecteurs.
Le sermon n’eut plus d’audience,
Le charlatan plus de créance ;
L’hôtel de Bourgogne ferma,
La troupe du Marrais s’arma.
Jodelet n’eut plus de farine
Dont il pût barbouiller sa mine ;
Les marchés n’eurent plus de pain,
- ↑ Le Léthé est le fleuve d’oubli.
