Qu’il suivit à perte d’haleine ;
Mais il s’engagea trop avant.
Les ennemis étoient devant,
Qui, sans considérer son âge,
Le traitèrent avecque rage,
Parce qu’il avoit presque occis
De leurs cavaliers cinq, ou six ;
Ils le chargèrent, le blessèrent,
Et dans Vincennes le traînèrent,
Où le lendemain son décès
Finit sa vie et son procès.
Lors on eut avis véritable
Qu’à Saint-Germain (chose effroyable),
Monseigneur, vous aviez nus mis
Tous les gens crue vous aviez pris ;
Et que, sans bal et sans raquette,
Ils étoient en grande disette
Enfermés au tripot du lieu,
N’ayant réconfort que de Dieu.
Le lundi[1], première journée
Du second mois de cette année,
Vous fîtes le déterminé :
Dont il prit mal à Fontenay,
À Sceaux, Palaiseau, belle terre
Où vos barbares gens de guerre
Firent ès maisons à clochers
Pis que n’auroient fait des archers,
Ou les voleurs de Saint-Sulpice :
Car ils prirent jusqu’au calice,
Pissèrent dans le bénitier,
Assommèrent un marguillier,
Des surplis firent chemisettes,
Et burent le vin des burettes ;
Prirent le livre d’oremus,
Qu’ils ne respectèrent pas plus.
Le mardi[2] n’est pas remarquable.
Jeudi quatre, sortant de table
Où l’on servit force rôti
Monsieur le prince de Conti,
Suivi d’une grande cohue,
Fit faire à ses gardes revue,
Où se trouva monsieur d’Elboeuf
Qui n’avoit pris qu’un jaune d’œuf,
Tant son ardeur infatigable
Le laissoit peu dormir à table.
Jour que pour nous faire du mal,
Sachant que force bestial
Nous venoit du côté de Brie,
Blé, farine, autre drôlerie
Qui sauvoit Paris de la faim,
Et qui rompoit votre dessein,
Vous pensâtes mourir de rage.
Et pour nous boucher ce passage,
Ayant en vain attaqué Bri,
Qui n’étoit votre favori
Depuis qu’à vos belles cohortes
Il avoit refusé les portes,
Vous tournâtes vers Lesigny,
Chateau jadis à Conchini,
Où de la canaille rustique,
Ce jour, vos gens fit la nique ;
Et quelques soldats au milieu,
Venus de Bri, voisin du lieu,
Répondirent avec rudesse :
Je sons valets de Son Altesse,
Ce sera pour une autre fois.
Ce fut le cinquième du mois
Que quelques troupes ennemies,
Pour poursuivre leurs voleries
Elle dégât du plat pays,
Prirent leur vol de Saint-Denis.
Hélas ! que tu dus être en trance
Pauvre Mesnil, madame Rance !
Ce jour c’étoit à toi le dés :
Tes murs n’étoient pas bien gardés,
Ils mirent au fil de leurs lames
Enfans, vieillards, hommes et femmes,
Et firent actes de larrons
Par tous les bourgs aux environs.
C’est ce jour, si je ne me blouse,
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