Il est mort. J’existe Par ce qui m’en vint. Quoi ? J’en suis plus triste… Ah, ce rêve éteint Faisait l’heure brève Et mon cœur moins las… Quel était ce rêve ? Je ne le sais pas.
Si vous m’aimiez un peu ?… Par rêve, Non par amour… Un rien… L’amour que l’on achève Est lourd. Faites de moi un qui vous aime, Pas qui je suis… Quand le rêve est beau, le jour même Sourit. Que je sois triste ou laid — c’est l’ombre… Pour que le jour Vous soit frais, je vous fais ce sombre Séjour.