— Cady !… embrasse-moi, toi ?
Elle se pencha, et embrassa longuement la joue veloutée du petit garçon.
— Adieu.
Elle se rejeta dans son lit, ferma les yeux et se boucha les oreilles pour ne pas entendre les pas de Georges qui s’éloignaient.
Et, l’affolante veillée commença pour elle, avec l’idée obsédante du cadavre grimaçant, tombé là- bas… si près !…
Enfin, au jour, elle s’assoupit, et ce ne fut que vers huit heures que, réveillée brusquement, elle comprit que, puisqu’elle ne voulait ni ne pouvait révéler la vérité de ce qui s’était passé, il lui faudrait jouer une lugubre comédie.
XXVII
Les jours avaient passé. Les jours rapides et niveleurs de l’existence parisienne, où tout s’oublie, tout s’efface, disparaît si promptement.
À l’heure où la foule est le plus dense à l’Exposition de tableaux du Grand-Palais, Mme Darquet fit son apparition dans les salles, accompagnée de Mme Durand de l’Isle, et poussant triomphalement devant elle Cady, dont le portrait était le succès — presque le scandale du Salon de cette année-là.
— Écarte donc ton manteau ! s’écriait la mère avec impatience. C’est absurde, tu auras trop chaud tout à l’heure.
Affectant une candide incompréhension, Cady, qui s’esclaffait intérieurement, répondait en boutonnant plus étroitement son long pardessus :
— Mais non, maman, au contraire, je gèle… Il fait humide, ici.
