— Oh ! bien, voyons, faut pas vous manger le sang… Une fois par mois, ça ne vous fait pas trop de dérangement.
— Vous croyez ça ?… Plus de huit jours avant ces tragédies, et plus de huit jours après, il en est tout retourné, le pauvre cher homme !… C’est pire qu’une maladie.
Émile haussa les épaules :
— Et puis, que voulez-vous que j’y fasse ? Ça ne me regarde pas. Voulez-vous, oui ou non, nous donner à manger ?… Si c’est non, on va aller au café du bourg et on fera porter la note à votre monsieur… Je m’en fous, moi !
La vieille se radoucit.
— Qui est-ce qui vous parle de cela ?… Entrez, c’est prêt… Y a des œufs frits, du poulet et des salsifis… avec une crème au chocolat pour le gosse.
Georges battit des mains.
— Veine !… Faut que je vous embrasse, mère la Chouette !
Et, d’un élan, il se jeta au cou de la vieille femme, qui l’embrassa en dissimulant un sourire.
— Mauvaise graine !… Allons, venez…
Mais Émile secoua la tête, en désignant Cady :
— Mademoiselle ne doit pas manger à la cuisine. Servez-nous en haut.
Cette fois, la cuisinière pensa suffoquer d’indignation :
— Dans ma salle à manger ?… Vous autres ? Ah bien ! il faudrait voir ça !…
— C’est tout vu !
— Jamais de la vie !
Cady s’interposa en riant :
— Mais, Émile, ça m’est bien égal de manger à la cuisine.
— Du tout, ça ne se fera pas.
La vieille fonça tout à coup sur la jeune fille, d’un air terrible.
