d’hui, mon cher !… Sauvez-vous, je vous écrirai le résultat de notre conférence…
Il se révolta :
— Ah ! non, par exemple !… Vous croyez que je vais rester jusqu’à ce soir ou demain matin sans savoir !…
Et, soudain, suppliant :
— Laissez-moi entrer, je me cacherai dans un coin, je vous verrai de loin et personne ne m’apercevra.
Elle réfléchissait.
— Oui, au fait, c’est possible. Seulement, quittez-moi dès à présent, au cas où par hasard l’on m’aurait devancée… Ensuite, attendez un signe pour approcher, et si je ne bouge pas, ne me rejoignez sous aucun prétexte.
Il s’inclina : — Convenu.
Tous deux entrèrent sans se regarder, ainsi que des étrangers, dans la salle qui se perspectivait, déjà doucement éclairée à l’électricité, par des lampes fichées au plafond, tout entière d’une jolie tonalité vert-pâle à ramages vert plus cru, agrandie par de vastes panneaux de glaces.
Presque toutes les tables et les chaises de jonc tressé vert et bois étaient occupées ; un bruissement de conversation accompagnait et dominait parfois les accords de la musique tzigane placée au pied de l’escalier conduisant à la salle d’en haut qui ouvrait par un balcon orné de plantes grimpantes sur le fond de la salle du rez-de-chaussée. Une senteur pénétrante et subtile de thé, de vanille, de poudre de riz, de parfums divers flottait au-dessus des tables, entre lesquelles circulaient, d’un souple coup de hanches, évitant adroitement les traînes des jupes et les fourrures étalées sur le tapis du sol, les serveurs, des Cinghalais bronzés, aux vêtements blancs, ceinturés de rouge, aux lèvres noires, aux yeux de métal sombre, au (chignon lissé, tiré, couronné d’un
