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— Vous permettez, je crois, que l’on fume ? dit-il en tirant son porte-cigarettes.
Mais, elle lui enleva prestement l’objet.
— Non, pas aujourd’hui ! dit-elle.
Plus de deux heures plus tard, la tête vide, les nerfs à vif, presque chancelant, Robert regagnait son hôtel, et, s’enfermant dans sa chambre, se jetait sur le lit, tout à coup secoué de sanglots, le visage baigné de larmes, étouffant dans l’oreiller les cris d’une suprême angoisse physique et morale.
Sans témoins, il se laissait aller à toute l’intensité d’un désespoir qui ne se renouvellerait plus dans sa vie : dernière révolte, dernier sursaut, dernier tressaillement d’une âme qui sombrait définitivement sous les nécessités honteuses commandées par l’arrivisme.
