à chaque toile que je commençais, je me disais — cette fois, c’est la bonne !… ce n’est pas possible que tout ce que j’ai là dans la tête, dans les yeux, ne sorte pas à la fin… Mon pinceau avait des ailes, et il me semblait que les couleurs s’étalaient d’elles-mêmes. — Et puis, quoi, l’accès d’enthousiasme passé… quand j’avais dormi, et que je revenais au matin examiner mon travail de la veille, refroidi, la cervelle saine, le jugement reconquis. — Ah ! nom d’un chien !… en ai-je crevé de ces barbouillages ratés !
— Tu aurais dû consulter des amis, Samela, tu étais peut-être trop sévère.
Il hocha la tête.
— Ne me crois pas plus héroïque que je n’étais. J’en ai amené, je t’en réponds, des malheureux devant mes croûtes ! — Et, je t’assure que pour me fortifier dans l’idée que je n’étais qu’un crétin, je n’avais qu’à voir leur air embarrassé… à entendre les banalités qu’on me débitait, par amitié ou par politesse ! — Enfin, quoi, c’est comme ça !… Maintenant je suis à peu près résigné… Je ne cesse pas de gâcher de la couleur parce que je ne sais pas ce que je deviendrais sans cela, mais, comme je n’espère plus grand chose, je n’ai plus de si grosses colères !.…
Le Peut-être, Samela, l’es-tu entêté dans un genre qui ne te convenait pas ?…
