Oh ! mon petit parc Monceau, que je t’aime !…
— Allons, mademoiselle, tâchez donc de vous calmer, morigéna le serviteur, autrement, votre maman vous croira folle.
— Maman ! s’exclama Charlette, une soudaine émotion brisant sa voix. Oh ! je vais la manger, sûr, en l’embrassant ! — Pense, qu’elle n’est pas venue au Mesnil cet automne… à peine à Pâques… oui, peu, si peu de jours, que ça ne compte pas… Alors, c’est vraiment près d’un an que je ne l’ai vue. Maman, ma petite maman !…
Elle riait, elle chantonnait, modulait « maman » de sa voix exquisement jeune, aux tonalités mélodieuses comme des résonnances de lames de cristal, sans se lasser de répéter ces syllabes qui, pour elle, étaient pour ainsi dire animées. Et, tout à coup, elle s’interrompit, essuyant ses yeux ruisselant de larmes de ses deux mains non gantées, où dix heures de trajet en chemin de fer avaient laissé de notables traces.
— Non, mais, je voudrais que vous auriez une glace !… s’écria Augustin indigné. Voilà que vous avez du charbon tout partout la figure ! — Elle va en faire une tête, votre maman, à vous voir si pareillement faite !…
L’effervescence de Charlette tomba.
— Je suis bien laide ? demanda-t-elle tout bas, d’un ton contrit.
