venait cependant volontiers rue Legendre, les diners y étant excellents et les invités toujours nouveaux. Il était rare qu’elle quittât la maison sans emporter un ou deux engagements.
Madame Lechäâtelier était venue s’asseoir auprès de Charlette.
— Eh bien, chère enfant, vous sentez-vous tout à fait redevenue Parisienne ?
La jeune fille sourit.
— Je ne crois pas le devenir jamais, madame.
Habituellement, madame Lechâtelier lui inspirait une répugnance insurmontable ; mais, dans l’allégresse de ce moment, elle lui répondait volontiers.
Veuve à vingt-huit ans d’un pharmacien de petite ville, cette dame était entrée, pour gagner sa vie, comme femme de charge chez M, Lechâtelier, sénateur de son département, qui avait eu quelques rapports électoraux avec le défunt pharmacien. Au bout de trois ans, l’insinuante et rigoureusement irréprochable gouvernante était épousée et l’année suivante donnait un fils au sexagénaire enchanté. C’était à présent une femme de soixante-deux ans, ronde et poupine, ne paraissant point son âge, conservant de jolis cheveux cendrés, si discrètement teints que l’on aurait juré leur couleur naturelle. Ses yeux bleus fuyaient constamment le regard, et une obséquiosité déplaisante s’échappait de sa voix, de son attitude, de toute sa personne.
