Il profita du dimanche pour aller demander le médecin de Quérelles ; l’oncle paierait, les frais.
Le médecin vint le lendemain, sur les deux heures de l’après-midi. Quand il vit la blessure il jura un grand coup. C’était un rude bonhomme qui soignait ses paysans avec énergie ; il leur flanquait des remèdes à fortes doses et ne leur mâchait pas ses mots.
— Depuis quand as-tu ça ? demanda-t-il à Mazureau.
— Depuis huit jours… Je suis tombé sur ma fourche…
— Espèce de sauvage ! depuis huit jours !… Et d’abord, tu n’es pas tombé sur ta fourche !
— Non ! dit Bernard.
— Si fait ! reprit Mazureau,
— Non ! Non ! Après tout, je m’en moque, tu sais, dit le médecin.
Il lava les plaies ; il y en avait deux au côté droit et une autre au bras. Les plaies de la poitrine étaient assez légères, mais une dent de la fourche avait traversé le bras de part en part.
Quand il eut fini le pansement, le médecin fit ses recommandations et écrivit une ordonnance. Bernard lui dit :
— Il nous faudrait un certificat.
— Je veux bien, dit le médecin, certifier que ton grand-père a le cuir dur.
Comme il écrivait ce certificat, il tendit soudain l’oreille et puis il se leva et sortit.
Les cloches sonnaient à Fougeray et elle sonnaient à Saint-Étienne ; à la ville le canon tonnait ; une rumeur joyeuse faisait le tour de l’horizon.
