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Menant la danse abdominale.
Ce palace correct
Où l’on buvait l’eau minérale
Lui tournait l’intellect.
Elle ne retint que l’ânier
Avec sa selle à franges
Qui dort, plié dans le panier
De ses blondes oranges,
Et dont le sourire d’enfant,
Heureux de ses mains sales,
S’enlève, édenté, triomphant
Sur les cartes postales.
