Qui nous mène vers l’aurore
Par les grands chemins du soir
Dise Auteuil. Ainsi s’arbore
La couleur de notre espoir.
D’Amour nous dirons les iambes,
En argot et en latin,
— Chérie, allonge tes jambes,
J’ai baissé le strapontin.
Que le pré dont ma compagne
Verra les taches de fleurs,
Soit un vrai pré de campagne
Ignoré des camoufleurs.
Songe ! Un grand jour de paresse !
Un jour, Seigneur, sans voir qui
Voudrait commenter Barrès — se
Ou vitupérer Trotsky.
