Nous n’irons plus, Jojo, nous raser dans les thés.
Mais, ô père Baty, l’adjectif délectable
Convient à ce poulet que tu mets sur la table
Où s’empourpre l’orgueil de nos pinards vantés.
Les tables de Dalton vous font naître, ma mie,
En deux sesqui cadrans heureusement placés,
Sous le signe Libra, propice à l’eurythmie.
La Balance — et l’on dit les gens bien balancés.
Si Francis vous en prie, ouvrez votre corsage.
Il est sentimental comme carte en couleurs,
Madame. Je l’ai vu pleurer sur quelques fleurs
Champêtres que faucha son train d’atterrissage.
Montons plus haut encor, plus haut sous le ciel morne
Creusons, ô romantisme, un nouveau « gouffre amer »
Que la forêt ne soit qu’une tache. Et la mer,
Le baquet où laver le linge de la Norne.
