et on passe. Une deuxième, une troisième Guitare. — Gastibelza, Vhomme à la carabine. — Vous n’y êtes pas, mes enfants. C’est simplement, de toutes les Danses macabres, celle qui est la moins indigne du Dies irae. Et pour qui sait lire (et peut-être un peu transposer) celle qui en est certainement la moins éloignée.
Que du même air Beaumarchais ait fait la romance la plus gracieuse, (si vieille France en un certain sens et
ensemble déjà l’annonce et le commencement de Musset), et Hugo le chef d’oeuvre de la plus funèbre Danse macabre, voilà peut-être qui nous renseignerait un peu, dit l’histoire, sur la situation faite à l’air sinon au rythme dans un double poème. Mais il est entendu que nous laissons cette question. Je ne veux pas me faire d’ennemis, dit l’histoire. J’en ai assez comme ça. Je suis un pauvre être sans défense. Je ne veux pas me faire encore une affaire. Et puis j’en ai tant vu, (dit-elle un peu grossièrement), (elle était décidément un peu vulgaire). J’ai tant vu de batailles qui ne valaient pas la peine d’être données. (Comme elle manquait de grandeur, l’histoire). Tant d’affaires où on s’est donné tant de mal. (Elle répétait les mêmes mots, quelle paresse, quel signe de fatigue, quelle faiblesse, d’esprit, quelle sénilité. Au lieu d’employer des synonymes.) Laissons, dit-elle, cette question de la situation faite à
