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Elle ne ménage pas ses pas, la petite bougresse, elle ne ménage pas les nôtres.

Comme elle ne ménage point les fleurs et les feuilles aux grandes Processions,

Et les roses de France et les beaux lys de France
Au col non ployé,

Ainsi dans la petite, dans la longue procession, dans la dure procession de la vie elle ne ménage rien

Ni ses pas ni les nôtres
Dans l’ordinaire, dans la grise, dans la commune procession
De tous les jours
(Car ce n’est pas tous les jours la Fête-Dieu).
Elle ne ménage pas ses pas, et comme elle nous traite comme elle
Elle ne ménage pas non plus les nôtres.

Elle ne se ménage pas ; et pareillement, ensemble elle ne ménage pas non plus les autres.

Elle nous fait recommencer vingt fois la même chose.
Elle nous fait aller vingt fois au même endroit.
Qui est généralement un endroit de déception
(Terrestre).
Ça lui est bien égal. Elle est comme une enfant. Elle est une enfant.
Ça lui est bien égal de faire marcher les grandes personnes.
La sagesse terrestre n’est point son affaire.
Elle ne calcule point comme nous.

Elle calcule, ou enfin elle ne calcule pas, elle compte (sans s’en apercevoir) comme une enfant.

Comme une qui a toute la vie devant soi.
Ça lui est bien égal de nous faire marcher.